Древовидный · [ Стандартный ] · Линейный А я тоже хочу про Смерть Менестреля!

А я тоже хочу про Смерть Менестреля!
Чем я хуже? А, знаю - глупый вопрос :)
Надо что-то новое... Хм, была у меня одна словеска, по древней греции. Так эти гады мне кифару сломали!
Ой, на английский пора. На паре напишу.
Ждите...

Смерть поэта
Подобен солнечным лучам
Он был. И мог он ясным взглядом
И даль объять, и то, что рядом,
Не упустить. И был он сам

И песней, что из уст лилась,
И звонкою струной кифары.
Но не искал себе он славы,
Он просто пел, и не таясь,

Вплетал в поэмы жизнь свою.
И жизнь его была - свобода!
От власти, от любви народа,
И - от богов. Но кораблю

Средь бурных волн, где ветер злой -
Легко ли путь найти до дома,
И жертвою слепого шторма
Не стать? Печально, но с судьбой

Не сладить людям никогда.
Но пусть пытаются, безумцы!
Пусть погибают в беззрассудстве,
Пусть исчезают без следа!

Орфея дух храня всегда,
Поэт, с судьбою в спор ступивший,
Скитался долго. В порт прибывший
Корабль принес его сюда.

На площадь гордо он вступил,
Божественным огнем томимый,
Сын Аполона, им любимый
Как лучший ученик. Он был

Стремителен и чист душой.
Он был одет лучом заката
В одежды пурпура и злата.
Он был - и вот он пред толпой

Играть и петь стал. Дивный звук
Его кифара издавала,
И в голосе его звучала
Песнь сфер небесных. Но вокруг

Роптали люди. В песне той
Им виделся огонь свободы,
Что храмов разрушает своды,
Зовет на смерть, зовет на бой.

И в их сердцах росла стена
Глубокого непониманья,
И гневом полнилось дыханье,
И наливались их глаза

Кровавой жаждой. Миг настал.
Замолкла песнь - предсмертным стоном.
Кифара раскололась звоном,
Рассыпалась. Закат пылал...

...Глухая ночь под черным покрывалом
Беззвестный город холодом сковала.
Но сотни звезд в своем далеком свете
Запечатлят всю память о поэте...

Нда...Я был о себе лучшего мнения...
Такая фигня... В другом смысле. Это ведь должно было быть стебом. Потом, в самом конце он должен был подняться, обозвать всех козлами, пойти работать и больше не сочинять никогда ни одной песни. Это должно было идти вместо четверостишья "...Глухая ночь под черным покрывалом // Беззвестный город холодом сковала" - здесь уже должны были идти строки, что его полутруп зашевелился, поднялся, и принялся всех проклинать (начиная с Аполона (кстати, а сколько в этом имени букв "Л"?)).

А вместо этого... когда я писал уже предпоследнее четверостишье (Кифара раскололась звоном, // рассыпалась. Закат пылал...), мне уже вдруг подумалось, что наверно стоит оставить все как есть... Ну в смысле без стеба, а по-настоящему... Вот я и оставил.

Нет, я о себе был и правда лучшего мнения. А так - пошел на поводу у перееханных Ниеннахнутых и им сочувствующих (для тех кто не знает, бессмертную идею о Смерти Менестреля именно Ниенна придумала, а ее поклонники разнесли по городам и весям). А все-таки что-то в этом есть... В Смерти Менестреля... Что-то есть, определенно... А стебаться - нехорошо!

...Ой, а что это я тут делаю - мне же рефераты надо писать...

Re: Нда...Я был о себе лучшего мнения...
Без комментариев, вс, что я мог бы сказать и всё, что н мог бы ты сам уже успел сказать и, вдобавок, ещё и раскритиковать себя. :) не всё равно твои стихи понравились! Вот так! :)

Re: Нда...Я был о себе лучшего мнения...
Юра, ты не прав. Если так смотреть, то ты на поводу не у "перееханных Ниеннахнутых и им сочувствующих", а у Классиков(они все про смерть поэта писали...), а если глубже копнуть, то идея смерти менестреля похожа на идею смерти инакомыслящего, А это еще у древних греков было! Ну а если еще глубже копать, то все, кто пишет о смерти менестрелей, поэтов, еретиков, танкистов, швей мотористок и прочих обиженных судьбою крестьян и рабочих, просто нашло слизывают у древних шумеров:) Они ведь первыми писать научились, а значит первыми и о смерти написали.

Кстати о танкистах и швея-мотористках...

Погиб в бою чувак -
Прекрасный был танкист!
А вынес его танк
Какой-то пацифист,
Сказав: "Я Super cool!
И здесь мой дом родной!"
Он руку протянул
К гранате разрывной.
Раздался громкий взрыв,
И разорвался танк.
Теперь в степи лежит
Замоченный чувак.

А у него - жена
Работает швеей.
Бертки шьет она
И хочет плыть в Нью-Йорк.
Но нету корабля,
Везти туда ее,
Поэтому она
В цеху беретки шьет.
На фабрике - беда,
По всем отделам - ор,
Пропала та швея,
И главный втал мотор.
Решили, что разрыв
Ременных передач
Причиной послужил
Всех этих неудач.
И оказалось тут,
Что весь разрыв ремня
Создал всего лишь труп -
Танкистова швея.

А в жизни номер два
Он будет генерал,
Ну а его жена -
Хозяйка ателье... :)

Что ж вы все так менестрелей не любите
Дай вам волю, всех переубиваете...