Древовидный · [ Стандартный ] · Линейный Олег Ладыженский, мой любимый автор

[julie]

Касыда отчаянья.
(написанная в стиле "Бади")

От пророков великих идей до пороков безликих людей.
Ни минута, ни день - мишура, дребедень, ныне, присно, всегда и везде.

От огня машрафийских мечей до похлебки из тощих грачей.
Если спросят: "Ты чей?" - отвечай: "Я ничей!" - и целуй суку-жизнь горячей!

Глас вопиющего в пустыне
мне вышел боком:
я стал державой, стал святыней,
я стану богом,
в смятеньи сердце, разум стынет,
душа убога...
Прощайте, милые:
я - белый воск былых свечей!

От ученых, поэтов, бойцов до копченых под пиво рыбцов.
От героев-отцов до детей-подлецов - Божий промысел, ты налицо!

Питьевая вода - это да! Труп в колодце нашли? Ерунда!
Если спросят: "Куда?" - отвечай: "В никуда!"; это правда, и в этом беда.

Грядет предсказанный День Гнева,
грядет День Страха;
я стал землей, горами, небом,
я стану прахом,
сапфиром перстня, ломтем хлеба,
купцом и пряхой...
Прощайте, милые:
и в Судные День мне нет суда!

Пусть мне олово в глотку вольют, пусть глаза отдадут воронью -
как умею, встаю, как умею, пою; как умею, над вами смеюсь.

От начала прошлись до конца. Что за краем? Спроси мертвеца.
Каторжанин и царь, блеск цепей и венца - все бессмыслица. Похоть скопца.

Пороги рая, двери ада,
пути к спасенью -
ликуй в гробах, немая падаль,
жди воскресенья!
Я - злая стужа снегопада,
я - день весенний!
Прощайте, милые:
иду искать удел певца!

[julie]

...

Мы - не соль земли.
Мы - соль на раны.
Плач вдали и старый плащ в пыли.
мы уходим.
Мы почти ушли.
"Это странно, - скажете вы, - странно..."
Мы смолчим.
Валеты, Короли,
Дамы и Тузы - увы, пора нам!
И исход, как жизнь, неумолим.
Мы - не соль земли.
Мы - соль на раны.
Дворники проспекты подмели,
Грезят шашлыками стать бараны,
Учат Торы, Библии, Кораны,
Как копейкам вырасти в рубли,
А рублям - в червонцы.
Нежно, пряно
Под окном тюльпаны расцвели.
Басом распеваются шмели,
Будды собираются в нирваны,
Богословы рвутся в Иоанны,
Корабли
Скучают на мели.
Мы уходим,
Мы почти ушли.
Мы - не соль земли.
Мы - соль на раны.

[julie]

Мне снилось...

I.

Мне снился сон. Я был мечом.
В металл холодный заточен,
Я этому не удивлялся.
Как будто был здесь ни при чем.

Мне снился сон. Я был мечом.
Взлетая над чужим плечом,
Я равнодушно опускался.
Я был на это обречен.

Мне снился сон. Я был мечом.
Людей судьей и палачом.
В короткой жизни человека
Я был последнею свечой.

В сплетеньи помыслов и судеб
Незыблем оставался я.
Как то, что было, есть и будет,
Как столп опорный бытия.

Глупец! Гордыней увлечен,
Чего хотел, мечтал о чем?!.
Я был наказан за гордыню.
...Мне снился сон. Я БЫЛ мечом.

II.

Мне снился бесконечный путь,
Пронзающий миры,
И в том пути таилась суть
Загадочной игры,
Игры, чьи правила - стары,
Игры, чьи игроки - мудры,
Они не злы и не добры...
И я кричал во сне.

Мне снился обнаженный меч,
Похожий на меня,
И яростно-кровавый меч
Масудова огня.
И бились о клинок, звеня,
Копыта черного коня,
Что несся на закате дня...
И я кричал во сне.

Мне снилась прожитая жизнь -
Чужая, не моя.
И дни свивались в миражи,
Как сонная змея.
И шелестела чешуя,
Купался лист в воде ручья,
И я в той жизни был не-я...
И я кричал во сне.

III.

Стояли двое у ручья, у горного ручья,
Гадали двое - чья возьмет? А может быть - ничья?
Стояли двое, в дно вонзив клинки стальных мечей,
И тихо воды нес свои израненный ручей.

Стояли два меча в ручье - чего ж не постоять?
И отражал, журча, ручей, двойную рукоять,
И птиц молчали голоса, и воздух чист и сух,
И упирались в небеса вершины Сафед-Кух,
Вершины Белых гор...

Но нет мечей, есть лишь ручей - смеясь и лопоча,
Несется он своим путем, своим Путем Меча,
Сам по себе, один из двух, закончив давний спор,
В глуши отрогов Сафед-Кух, заветных Белых Гор...

Легенды - ложь, легенды врут, легенды для глупцов,
А сталь сгибается, как прут, в блестящее кольцо.
И нет начала и конца у этого кольца,
Как рая нет для подлеца и меры для скупца...

Мне снился сон. Спроси - о чем? Отвечу - ни о чем.
Мне снился сон. Я был мечом. Я был тогда мечом.
Я был дорогой и конем, скалою и ручьем.
Я был грозой и летним днем,
Прохожим и его плащом,
Грозою и огнем...

[Холмский]

Однако...

[julie]

Баллада ночного всадника

Изгибом клинка полыхая в ночи,
Затравленный месяц кричит.
Во тьме - ни звезды, и в домах - ни свечи,
И в скважину вбиты ключи.
В домах - ни свечи, и в душе - ни луча,
И сердце забыло науку прощать,
И врезана в руку ножом палача
Браслетов последних печать.

Забывшие меру добра или зла,
Мы больше не пишем баллад.
Покрыла и души, и мозг, и тела
Костров отгоревших зола.
В золе - ни угля, и в душе - ни луча,
И сердце забыло науку прощать,
И совесть шипит на углях, как моча,
Струясь между крыльев плаща.

Подставить скулу под удар сапогом,
Прощать закадычных врагов.
Смиренье, как море, в нем нет берегов -
Мы вышли на берег другой.
В душе - темнота, и в конце - темнота,
И больше не надо прощать ни черта,
И истина эта мудра и проста,
Как вспышка ножа у хребта.

[julie]

X. Я был Одиссеем.
Из "Одиссей, сын Лаэрта"

Я знаю, что боги жестоко играют с провидцами,
Я знаю, Итака - замызганный остров в провинции,
Где ждут без печали
И встретят, увы, без веселья,
Судьба беспощадна, твои измеряя провинности,
И смерти причина банальна: нехватка провизии, -
Но все же я был Одиссеем.

Я знаю, что к кручам Скамандра, конечно же, шли не мы,
И Троя забыта, а после раскопана Шлиманом,
И суть не в Цирцеях,
Когда распадаются семьи,
Шуршит неизбежность по сердцу рифлеными шинами,
И дело не в страсти, не в памяти, даже не в имени...
Но все же я был Одиссеем.

Гомер одряхлевший в маразме скучает под липами,
Страдая склерозом: какими такими Олимпами
Мы грезили, братцы?
В итоге мы жнем, где не сеем.
Я знаю, риф прошлого мифа усеян полипами,
Забыты Аякс, Менелай, Агамемнон и Тлиполем,
Но все же я был Одиссеем.

Нас мало. Нас горстка. Быть может, лишь двое иль трое нас.
Мы плыли к Итакам. Мы насмерть стояли под Троями.
Нас жены дождались.
Мы в борозды бросили семя.
Вселенная, в сущности, просто и плоско устроена,
А странников участь - плыть к дому и брезговать тронами...
Я знаю. Я был Одиссеем.

[Алестен]

Присоединяюсь.

Касыда ночи.

...Ночи плащ луной заплатан, вскользь струится по халату,
с сада мрак взымает плату скорбной тишиной -

в нетерпении, в смятеньи меж деревьев бродят тени,
и увенчано растенье бабочкой ночной...

Что нам снится? Что нам мнится? Грезы смутной вереницей
проплывают по страницам книги бытия,

чтобы в будущем продлиться, запрокидывая лица
к ослепительным жар-птицам... До чего смешно! -

сны считая просто снами, в мире, созданном не нами,
гордо называть лгунами тех, кто не ослеп,

кто впивает чуждый опыт, ловит отдаленный топот,
кто с очей смывает копоть, видя свет иной!..

...Пес под тополем зевает, крыса шастает в подвале,
старый голубь на дувале бредит вышиной -

крыса, тополь пес и птица, вы хотите прекратиться?
Вы хотите превратиться, стать на время мной?!

Поступиться вольным духом, чутким ухом, тощим брюхом?
На софе тепло и сухо, скучно на софе,

в кисее из лунной пыли... Нас убили и забыли,
мы когда-то уже были целою страной,

голубями, тополями, водоемами, полями,
в синем небе журавлями, иволгой в руке,

неподкованным копытом... Отгорожено, забыто,
накрест досками забито, скрыто за стеной.

...Жизнь в ночи проходит мимо, вьется сизой струйкой дыма,
горизонт неутомимо красит рыжей хной...

Мимо путником незрячим сквозь пустыни снег горячий,
и вдали мирах маячит дивной пеленой:

золотой венец удачи - титул шаха, не иначе!
Призрак зазывалой скачет: эй, слепец, сюда!

Получи с медяшки сдачу, получи динар в придачу,
получи... и тихо плачет кто-то за спиной.

Ночь смеется за порогом: будь ты шахом, будь ты Богом -
неудачнику итогом будет хвост свиной,

завитушка мерзкой плоти! Вы сгниете, все сгниете,
вы блудите, лжете, пьете... Жизнь. Насмешка. Ночь.

[Алестен]

И еще...

Последний спектакль
Последнему бою Гамлета - В.Высоцкого

...Он умирал, безумец Девона. Наивный, гордый, слабый человек с насмешливыми строгими глазами - и шесть часов перебирал в горсти крупицы, крохи Времени, слова, стеклянные и хрупкие игрушки, боль, гнев, и смех, и судороги в горле, всю ржавчину расколотого века, все перья из растерзанной души, все тернии кровавого венка, и боль, и гнев, и судороги в горле... Он умирал. Он уходил домой. И мешковина становилась небом, и бархатом - давно облезший плюш, и жизнью - смерть, и смертью - труп с косою, и факелы - багровость заката; он умирал - и шелестящий снег, летящие бескрылые страницы с разрушенного ветхого балкона сугробами ложились на помсот, заваливая ночь и человека, смывая имя, знаки и слова, пока не оставался человек - и больше ничего. Он умирал. И Исина молчала за спиною, и Дух, и Плоть, и судороги в горле...

...Он умирал, безумец Девона. Они стояли. И они смотрели. И час, и два, и пять, и шесть часов они стояли - и молчала площадь, дыша одним дыханьем, умирая единой смертью; с ним - наедине. Наедине с растерзанной душой, наедине с вопросом без ответа, наедине - убийцы, воры, шлюхи, солдаты, оружейники, ткачи, и пыль, и швы распоротого неба, и боль, и смех, и судороги в горле, и все, кто рядом... Долгих шесть часов никто не умер в дреме переулков, никто не выл о холода клинка, никто не зажимал ладонью раны, никто, никто, - он умирал один один. И это вопль вселенского исхода ложился на последние весы, и смерть, и смех, и судороги в горле...

...Он умирал, безумец Девона. Все было бы банальнее и проще, когда бы он мог дать себе расчет простым кинжалом... Только он - не мог. Помост, подмостки, лестница пророков, ведущая в глухие облака, дощатый щит, цедящий кровь по капле, цедящий жзнь, мгновения, слова - помост, подмостки, судороги в горле, последняя и страшная игра с безглазою судьбою в кошки-мышки, игра, исход... Нам, трепетным и бледным, когда б он мог (но смерть, свирепый сторож, хватает быстро), о, он рассказал бы, он рассказал... Но дальше - тишина.

Сообщение отредактировано: Алестен, Nov 22 2007, 06:22 PM

[riddle]

[quote=Алестен,Nov 22 2007, 10:20 PM]
И еще...

Красиво,эмотивно,романтично,похоже на стихотворение в прозе...Но шлюхи с мешковиной портят лирический пафос.

[Алестен]

Не знаю.
Мне оно кажется завершенным. Именно таким, каким и должно быть.

[yuri]

А еще у Олди много красивых стихов после "Мессия очищает диск"...
А еще книга "Рубеж" стоит того, чтобы ее прочитать...

Сообщение отредактировано: yuri, Jan 5 2008, 05:22 PM